Cette année a tout changé, même si tout avait très bien commencé. Janvier a débuté avec un temps inhabituellement doux – je courais en short la première semaine, dix à treize degrés, avant que les températures ne reviennent à la normale autour de zéro. En février, j’ai voyagé dans mon pays d’origine pour une semaine, poursuivant la course quotidienne ; seuls les jours de trajet en bus ont été sautés.

Le dernier semi-marathon

Le 1er mai, conformément à la résolution de l’année précédente, je me suis à nouveau inscrit à un semi-marathon. J’ai terminé en 1 : 58 : 53, sous les deux heures. Mais cette fois, dès le dixième kilomètre, j’ai senti que ce n’était plus mon truc. Je ne m’inscrirais plus à aucune course. Les souvenirs étaient beaux, mais c’était suffisant. La distance ne m’avait pas mis en difficulté – je ne m’étais pas spécifiquement entraîné, ma forme était bonne – mais l’envie s’était éteinte. Je l’ai sentie s’échapper.

Le voyage

Je suivais encore une formation jusqu’à début juillet, la course s’insérait l’après-midi. Les livres audio en faisaient le moment le plus attendu de la journée. Il était également devenu clair qu’un nouveau déménagement nous attendait en juillet – retour dans l’autre pays, pour quelques mois au minimum.

Le trajet – en bus, presque une journée entière – tombait le dernier jour de la formation. Le bus partait le soir. Je me souvenais que les fois précédentes où j’avais couru avant d’embarquer, j’avais bien mieux dormi pendant le trajet de nuit malgré le siège inconfortable. Je n’ai donc pas sauté la course. Mes vêtements trempés de sueur n’avaient pas eu le temps de sécher, alors ils ont fini dans un sac plastique bien fermé au fond de la plus grande valise, comme d’habitude.

Il faisait environ trente degrés. J’avais deux valises très lourdes et un sac à dos pesant. Le trajet jusqu’à la gare routière a pris plus d’une heure, avec des correspondances, beaucoup de marche et des escaliers. Je n’avais pas imaginé que ce serait aussi éprouvant. Dans le bus, une fatigue agréable m’a envahi et j’ai su que j’allais pouvoir me reposer jusqu’à l’arrivée. Sur ces lignes, mieux vaut ne pas trop boire – les toilettes ne fonctionnent pas toujours et les arrêts sont rares. Je m’y suis tenu, même s’il faisait chaud. Heureusement, la climatisation marchait.

J’ai décrit ce voyage en détail ailleurs (première partie et deuxième partie). Ce trajet est devenu une leçon pour la vie.

L’effondrement

À la fin du voyage, ma cheville avait gonflé et mon genou droit et mon mollet me faisaient mal. Je n’y ai pas prêté grande attention – après un tel trajet, ce n’était pas inhabituel. Dès le lendemain, je voulais reprendre la course, comme toujours. Mais quelque chose n’allait pas. Je m’affaiblissais, j’avais de plus en plus de mal à respirer ; je m’épuisais au bout de quelques kilomètres. Finalement, même la marche nordique ne tenait plus que sur quelques kilomètres.

Il s’est avéré que la douleur et le gonflement signalaient une maladie grave, potentiellement mortelle. Mi-août, j’ai été hospitalisé. Plusieurs jours en soins intensifs – j’étais entre la vie et la mort – et les médecins m’ont interdit toute course, tout sport, pendant des mois.

L’immobilité

C’était entièrement nouveau. On ne m’avait jamais dit que je ne pouvais tout simplement pas courir. Repos strict au lit pendant des semaines, à l’hôpital. Mais étrangement, je ne ressentais pas le manque de mouvement comme je l’aurais cru. Mon corps ne le réclamait pas. J’avais besoin de me reposer, véritablement, et je le sentais. Cela m’a quelque peu apaisé : il n’y avait rien à faire sinon s’allonger et récupérer. Comme si vingt ans de fatigue accumulée devaient être soldés d’un coup.

En septembre, un coincement nerveux sévère est apparu. Pendant des jours, je ne pouvais pas bouger – littéralement ; déplacer ma jambe était un supplice. La douleur aiguë a duré une semaine, puis s’est atténuée progressivement. J’ai repris le yoga – je le pratiquais quotidiennement depuis des années, une demi-heure chaque matin – mais les exercices plus intenses devaient attendre un nouveau bilan fin octobre.

À ce moment-là, heureusement, toutes les conséquences avaient disparu et j’ai reçu le feu vert pour une reprise prudente, y compris la course. Les médecins m’ont dit de bouger le plus vite possible – ils ont souligné que ma survie était en grande partie due à ma condition physique. Mes poumons avaient également été touchés, et j’étais inquiet des conséquences à long terme. J’avais lu des témoignages de personnes ayant développé des complications à vie, ne retrouvant jamais leurs capacités antérieures.

La première course après

Trois mois et demi s’étaient écoulés depuis ma dernière course normale. Un peu ambitieusement, confiant dans le fait que deux décennies de course avaient endurci mon corps, je me suis fixé cinq kilomètres. Le résultat était mitigé. La bonne nouvelle : mes poumons allaient bien. Aucun essoufflement, aucune suffocation – et j’en avais été terrifié, me souvenant de l’essoufflement progressif qui avait précédé l’hospitalisation. Mais le coincement nerveux avait laissé sa marque : chaque foulée envoyait un à-coup dans ma hanche. C’est cela, et non les poumons, qui m’a empêché de recourir. Je me suis rabattu sur la marche nordique – le filet de sécurité ultime cette fois. De fin octobre à novembre, j’ai augmenté la distance de cinq à huit kilomètres, sortant au moins cinq fois par semaine. Je ne pouvais pas maintenir l’intensité, mais j’étais déterminé à tenir la fréquence, pour ralentir la perte de forme même si je ne pouvais pas l’arrêter.

Début décembre, pendant une meilleure période, j’ai réessayé de courir : cinq kilomètres. Poumons : bien. Hanche : non. Le lendemain, j’ai répété l’expérience, espérant que le mouvement réglerait le problème comme tant de fois auparavant. Aucun changement – chaque pas était désagréable. Je suis repassé à la marche nordique, huit kilomètres stables, et intérieurement j’étais anéanti. J’avais le sentiment que c’était fini. Fini pour toujours. J’avais toujours redouté le jour où ça s’arrêterait – où ça marchait hier mais plus aujourd’hui. La transition ici était progressive plutôt que soudaine, mais le résultat était le même. J’ai dû accepter que désormais, la marche nordique était tout ce qui me restait. Au moins, je pouvais marcher. À partir de là, j’ai ajouté les distances de marche nordique à mes totaux – jusque-là, je les comptais toujours séparément.

Dans l’ensemble, les statistiques de l’année n’étaient pas catastrophiques – tout allait bien jusqu’à début juillet – mais la chute était nette. Cela m’a rempli de tristesse, et d’une petite mesure de joie de continuer, même autrement.

2023 : 220 sorties / 2 064 km

Depuis 2002 : 5 602 sorties / 58 824 km